J’ai terminé mon premier livre, je pars en chercher un autre. Je dois avoir de la chance. Nullement besoin d’aller en centre-ville commander des bouquins à la librairie. J’ai déjà tout ce qu’il me faut dans la pièce en face de ma chambre.

Je passe la soirée à lire “Le Scaphandre et le Papillon”. J’essaye de me prêter au jeu de l’auteur et survole dans ma tête tous les souvenirs qui me reviennent. Butiner les instants insignifiants offerts par l’existence.

Ma vie oscille désormais entre .

Je lis pour m’enfuir, j’écris pour revenir.