Directement après mon TP accablant de FQ01, je file en centre ville à la Fnac en quête d'un ouvrage aventureux. Je sillonne dans les rayons, mais rien ne percute mon attention. Me voyant alors désemparée devant les Musso prévisibles et commerciaux, et ces recueils qui se revendiquent philosophiques avec leur titre aguicheur : L'homme qui voulait être heureux ou encore Ta deuxième vie commence quand tu comprends que tu n'en as qu'une, adressé à de pauvres lecteurs qui croient sincèrement y déceler une véritable réponse.

Des couvertures de guides de voyage s'empilent sur les étales d'à côté, avec les routards, les recueils photographiques, et dictionnaires en toutes langues.

Pour ma part, la préparation d'un voyage se fait davantage dans les livres, parfois dans la poésie. J'ai tendance à me méfier des paquetages élaborés sous le conseil de spécialistes.

La bibliothécaire a dû compatir avec mon désarroi, car je la vois marcher dans ma direction. Je lui explique être à la recherche d'une lecture simple et poétique. Qu'il s'agit d'un divertissement à partager avec ma grand-mère, souffrant d'Alzheimer, dont j'aimerais attiser l'imagination et la rêverie.

Sur ce, elle pioche un livre dans une des rangées et me le tend, en attendant ma réaction. Kafka Sur Le Rivage, de Haruki Murakami : un peu décalé, mais pourquoi pas. Je repars avec le livre.