Aujourd’hui je ne vais pas en cours. Je n’en ai pas le courage. Je passe voir Domitille chez elle, encore sous le choc de la nouvelle. On lui a fait une radiographie du thorax, les médecins y ont aperçu une multitude de métastases. Un vrai sapin de Noël.

Officiellement, ils ne savaient pas s'il s’agissait de tumeurs bénignes ou malignes mais les lésions tumorales visibles sur la radio leur faisaient croire au pire. Dans la foulée, ils lui ont également fait un scanner thoracique qui a témoigné de la grosseur des nodules présents dans ses poumons.

Demain, Domitille a une fibroscopie bronchique à réaliser, examen clé du diagnostic des cancers pulmonaires, afin de déterminer le sous-type de tumeur détectée. Les docteurs restent pessimistes face aux prévisions des examens. Domitille, quant à elle, ne réalise pas ce qu’il se passe.

Son comportement n’est pas le même, elle tangue perpétuellement sur la chaise de la cuisine, se relève, fait les cents pas, pour revenir au même endroit et s’agripper nerveusement sur les rebords du tabouret. Si elle me paraît anxieuse, ce n’est rien à côté de ses parents, tous deux assis sur le canapé, la mine grave, les mains congestionnées triturant les coussins du sofa. L’atmosphère est tendue, et j’ai l’impression que ma présence ne s’adapte pas au contexte.

J’embrasse Domitille en la serrant fort dans mes bras, puis les laisse à leur intimité familiale. Sur le seuil de la porte, je frissonne de douleur en ressassant son visage pâle.